Da massagem #2

Contextualizando, aqui a menina, decidiu fazer umas massagens. Daquelas de drenantes, tonificantes, reafirmantes e o diabo a quatro. Nada de mariquices de aromaterapias ou coisas relaxantes. Massagens das boas. Daquelas em que se leva porrada a sério, sempre com a promessa de que, quando chegar ao Verão, estamos boas, boas, mesmo que sejamos uns camafeus de primeira.

Assim como conceito, isto é brilhante. Massagenzitas e tal, sossegaditas, sem grande esforço e ficamos perfeitas para enfrentar a praia, cheias de autoconfiança, sem celulite no rabo ou gorduritas a mais.
Hum hum. Certo.
Além de ser martirizada por uma maquineta inspirada numa daquelas coisas sádicas, à laia de instrumentos de tortura, do tempo da inquisição, durante vinte minutos, ainda passo outros vinte e cinco minutos, a gritar que nem uma porca em dia de matança, tal é a dor causada pelas mãos da massagista e o tareão que levo. Além disso, ainda me esfregam com uma treta verde e gelada, com cheiro de Vick Vaporub intenso, durante todo o processo e que me faz tiritar de frio durante duas horas. É muito bom. Not.

Portanto, depois deste sacrifício todo, é mesmo bom que fique boa, boa. Mas mesmo boa.